Осенних дней почти закончен счёт,

Листвы опавшей шорох под ногами,

В траве зеленой все ещё цветёт

Ромашка мелкая, белея островками.

И дождь, и солнце, просто облака,

Погода плачет, хмурится, сияет…

А  ты ушёл, Григорий, навсегда.

А я вот… книгу о тебе листаю.

Как помню я, всегда ты, брат, спешил.

Всю жизнь – работа, живопись, картины.

Любил ты жизнь и крепко с ней дружил.

И скуки не было, и не было рутины.

Конечно, пусть мы виделись с тобой

Отнюдь не так, как в нашем общем детстве, -

Мы выросли!.. Но, всё же, в час любой

Могли звонить и посмеяться вместе.

Но ты ушёл, а книга – вот она!

Твоя картина, в красках, на обложке.

Вся суть её: родная сторона,

Задумчивая, смотрит за окошко.

И вместе с нею я смотрю в окно,

В мой тихий садик с жёлтою листвою.

Грустится мне, братишка, но легко,

Не позвонить уже, но я – с тобою.

Теперь совсем не даль земных дорог –

Меж нами грань неведомого мира!

И не приехать в гости – вот он, рок! –

И не затеять праздничного пира.

Ушёл ты, Гриш, но «Яблочный – твой – Спас»

Мне дарит яблок полное лукошко, -

И ты прими любовь к тебе от нас,

От осени, смотрящей мне в окошко!..

Но как он светел, «яблочный – твой – Спас»!

Чуть-чуть грустит, совсем чуть-чуть – немножко…

Ноябрь 2015 года                           Людмила Чайникова